69

69 sonhos inacabados antes de acordar.
69 cópias a carbono de mim mesmo.
69 vezes ensinar-te-ei a crucificar-me.
69 soluções finais.
69 Lolitas.
69 manuais de instruções em Braille (não tenho mãos, apenas dedos!)
69 gladiadores estóicos.
69 cursos, trilhas e rumos.
69 minutos de anonimidade.
69 trilhas sonoras para uma mesma história.
69 primórdios essenciais.
69 dependências químicas por felicidade.
69 moedas de prata.
69 facadas direto no assunto.
69 medos de sentir medo.
69 pessoas-prêmio.
69 “mind your head”.
69 sutilezas súbitas.
69 faces da moeda.
69 mapas para Perdição.
69 surpresas não demonstradas.
69 risadas de bocas desdentadas.
69 bons sofrimentos desperdiçados.
69 pedras quebrando meu telhado de vidro.
69 concordâncias discordantes.
69 lances de dados, de escadas.
69 camadas de pele.
69 violências em nome da paz.
69 membranas interdigitais.
69 variáveis variantes.
69 mares desertos.
69 drogas contra a guerra.
69 decisões precipitadas.
69 dominadores submissos.
69 escarros na boca que te beija.
69 letras do alfabeto.
69 exceções à regra.
69 olhos vermelhos e lágrimas.
69 estrelas de 5 pontas.
69 pessoas que não moram mais aqui.
69 vezes usei torazina, cocaína e naftalina.
69 noções de enganações de nações.
69 cantos da casa.
69 sóis brilhando lá fora.
69 urubus entre os girassóis.
69 artes pelas malasartes.
69 pensamentos que rasgam a pele e memórias de homens que foram lobos, mas que jamais o tornarão a ser.
69 drogas contra a guerra, buracos deixados pela agulha e estímulos simulados.
69 repúdios violentos em nome da paz.
69 golpes de sorte em ponta de faca de prata.
69 músicas do Nick Cave falando de lágrimas, amor e religião.
69 surpresas redundantes e figurinhas picotadas e coladas em um mosaico.
69 prazeres em me conhecer.
69 margens de cada rio.
69 sonatas ao luar.
69 espadas de 69 gumes.
69 ecos de antigos aplausos.
69 capítulos e versos e versículos de sermões sobre como ser um bom ateu.
69 verões cruéis.
69 jogos de ferro.
69 estações no Inferno.
69 vezes troquei de pele.
69 pessoas sozinhas no mesmo quarto escuro.
69 livros sem título.
69 minutos sem oxigênio, 69 dias sem água, 69 semanas sem comida.
69 dos seus cigarros eu fumo e rezo pra que você ligue pra mim, eu fico o dia todo deitado na cama olhando pras paredes, à noite transito entre bares desejando nunca ter nascido.
69 ondas de loucura que me arrastam para longe dos olhos de todos.